De Gascht
Nix kann es leide,
will sisch nur streite,
Duut schenne übber alle Leut,
es gibt nix was en freut.
Er brumbelt, des ald Brumeldibbe,
ob spät am Obend, früh um sibbe,
kann nix hoern, nix vertraache,
zu allem hot er was zu saache.
Alles will er besser wisse,
de annern saache was se misse,
sucht alsfort in de Krimmele
un lässt die Lieb verschimmele.
Er ist grad so eebschverdreht,
wie`s im Buch geschribbe steht.
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